Удвоение личного
Борис Иванов, Вера Иванова
Сборник стихотворений.
ББК 84(2Рос=Рус)6
И20
Пенза, ООО «Типография Тугушева», 2007 - 260 с.
© Борис Иванов, Вера Иванова
© художник Владимир Коптяев
В страну, называемую Поэзией, каждый прокладывает свою дорогу, ибо мало интересны откровения пишущего, прошедшего путём, проторённым до него другим человеком. Эта книга не совсем обычна хотя бы потому, что в ней представлены два разных творческих мира, мира личностей, пришедших в поэзию своим неповторимым путём. Любовь соединила их в жизни и под одной обложкой поэтического сборника.
Получилось ли «удвоение личного» - судить тебе, уважаемый читатель. Как всегда, об этом и о самих авторах лучше всего расскажут их стихи.
ББК 84(2Рос=Рус)6
И20
Пенза, ООО «Типография Тугушева», 2007 - 260 с.
© Борис Иванов, Вера Иванова
© художник Владимир Коптяев
Инь и ян в поэзии
Вступительная статья
Не часто встречаются случаи, когда под обложкой одной книги объединяются два разных автора, каждый сам по себе - личность. Да ещё когда они заявляют об удвоении этой личности. И надо признать сразу, что возникший к книге первоначальный интерес полностью подтверждается её дальнейшим содержанием.
Первые же строки стихотворений поэта Бориса Иванова поражают свежестью изображения - выражения, глубиной чувства, непривычностью. Когда-то мыслитель сказал, что в мире нет ничего нового, но от того, как его слушает и видит каждый, может и увидеться новое, необычное. Вот и Борис Иванов, работая над стихами, видел окружающий мир по-своему, своеобразно. Поэтому его стихи и воспринимаются, как открытия. В стихотворении «Безверие» поэт говорит:
Задаёшься вопросом, листая страницы:
Прав ли тот, кто обычно считается правым?...
Пред иконой так хочется перекреститься
Снизу вверх, и слева направо!
Философское раздумье - сомнение в правильности общепринятого выражено здесь предельно эмоционально и убедительно! И такие строки - сомнения у поэта не единичны.
Я вольная птица! Пустите меня! -
восклицает он в другом стихотворении, где уже прямо выражает своё несогласие в правильности привычного: не надо мне ваших истин, не окольцовывайте меня канонами, дайте возможность самому определять ценности мирские - истинные и мнимые...
Отсюда идёт своеобразная структурная форма стиха - с неожиданной сменой ритмического рисунка, размера, рифм, интонации.
Как видится из стихов, участь лирического героя автора - не из лёгких. Ошибки, разочарования, одиночество. Но ведь всё это присуще любой человеческой судьбе и не должно быть определяющим ощущением. Вот и в стихах Иванова светлое начало - довлеющее, преобладающее. Автор верит в то, что «всё ведь только ещё начинается...», что «...счастье не ушло, - просто ждёт в сторонке...». И в это верится и читателю.
Наряду с глубокими философскими обобщениями о судьбах людей своего поколения и собственной судьбе радуют истинно лирические откровения.
Безвольно обмяк на обочинах снег -
Старушка - зима не протянет и дня.
И тяжесть свинца вниз опущенных век
Свет юной весны пропускает в меня.
Особой пронзительностью чувства отмечены стихи, посвящённые трагически ушедшему из жизни брату Игорю.
Я теряю твой облик в дневной суете
И черты расплываются в дымке.
Каждый вечер, опять оставаясь один,
Собираю его по крупинке.
Он как будто икона в окладе из роз -
Я молюсь, но не слышу ответа,
Только чёрная лента змеёй по стеклу:
С того света до этого света...
Я держал тебя за руку - не удержал...
Так обидно, что выбран подонок и нелюдь
Для того, чтоб открыть двери к Богу-тебе!
В целом стихи Бориса Иванова - умные, глубокие поэтические произведения, выполненные на высоком художественном уровне, наполненные светлыми мыслями и чувствами, верой в добро и надеждой на исполнение мечты:
Белой птицей любовь
Ждёт нас всех у покинутых скал,
Даря каждому вновь
Его право на вечный полёт;
Мы поднимемся в небо...
Мы достигнем вершины...
Представляемая читателю книга - это не сборник стихотворений, написанных двумя авторами; это стихи двух разных авторов. Обе части книги при всех их различиях успешно дополняют друг друга, а её название - «Удвоение личного» очень точно определяет и выражает внутренний мир обоих поэтов, интуитивно понимающих друг друга.
Мир Веры Ивановой естественно мягок и поэтичен, ибо в своём творчестве она идёт от «женского» лирического начала.
О чём ты грезишь, женщина в расцвете -
Желанной быть и долго не стареть?
Блистать собой...? -
Рисунок её стихов тонок и изящен, на первом месте, конечно же, чувство. Но изящество образов - не самоцель, а единственно возможное художественное средство, с помощью которого проявляется глубинная, сокровенная авторская суть. Вере Ивановой удаются стихотворения - метафоры. Это прежде всего «Осень», исполненная на высоком художественном уровне:
За окном всё пожелтело, покраснело,
Но и в то же время как-то потускнело.
Отлетело лето, отлетело,
А природа словно и не пела.
В этих строках - вся доля женская, судьба: да, пока мы ещё ощущаем радужные краски, мы молоды. Но лето всё-таки отлетело! А за ним - осень с её стылыми дождями и пронизывающими ветрами. Осень жизни...
Стихотворческая форма произведений Веры Ивановой не расходится ни с чувством выражения, ни с внешней своей сутью - ритмом, размером, рифмами, поэтическим языком. Лирическая героиня автора свято ценит выстраданное в испытаниях жизни чувство, поэтому интимная лирика Веры Ивановой пронзительна в своей поэтической сути.
Зашумит, заплещется, завоет
Ветер, заблудившийся в лесу.
Если сердце вдруг моё заноет,
Боль свою сюда я принесу.
Очень своеобразен и свеж по избранным выражениям цикл стихотворений «Месяцеслов».
Для каждого из двенадцати месяцев года найдены нетрадиционные избитые приметы, краски, чувства:
Январь: «Мороз мешает думать и дышать...»
Февраль: «В феврале уже дни длиннее, Потому что зима болеет!»
Март: «Первой молнией насквозь прошитый...»
Май: «Как прекрасен май,Но не для меня...»
Сентябрь: «Он ночь прибавляет - безжалостно, властно. Темнеет так рано, светает так поздно...».
Нет никакой банальности на уровне: «пришло тепло... зазеленела трава... опали листья... пошёл снег..» и т.п. Приметы времени даны в неразрывной связи с внутренним состоянием лирической героини, с тем, чем она живёт в настоящее время.
Достойны высокой похвалы и другие стихи Веры Ивановой: «Предчувствие перемен», «Мне не вспомнить уже голос твой», «Светает рано. Три часа», «Стихи рождаются в тиши», «Прошла пора беспочвенных надежд», «Солнце осени моей». Своеобразный, интересный, истинный поэт Вера Иванова.
Вот так, в одной книге, соединилось творчество моряка, капитана первого ранга Бориса Иванова и педагога Веры Ивановой. В жизни их соединила общая дорога, а в книге - общая энергия духа стихотворений. Два мира слились в один, удвоение личного состоялось! В поэзии такое явление - редкое, поэтому восхищают и определённый риск и безусловная удача проекта. И поскольку для обоих авторов это первый поэтический опыт, остаётся только пожелать, чтобы всё то, что они накопили на жизненном пути и о чём талантливо рассказали в этом сборнике, было продолжено в их следующих произведениях.
Первые же строки стихотворений поэта Бориса Иванова поражают свежестью изображения - выражения, глубиной чувства, непривычностью. Когда-то мыслитель сказал, что в мире нет ничего нового, но от того, как его слушает и видит каждый, может и увидеться новое, необычное. Вот и Борис Иванов, работая над стихами, видел окружающий мир по-своему, своеобразно. Поэтому его стихи и воспринимаются, как открытия. В стихотворении «Безверие» поэт говорит:
Задаёшься вопросом, листая страницы:
Прав ли тот, кто обычно считается правым?...
Пред иконой так хочется перекреститься
Снизу вверх, и слева направо!
Философское раздумье - сомнение в правильности общепринятого выражено здесь предельно эмоционально и убедительно! И такие строки - сомнения у поэта не единичны.
Я вольная птица! Пустите меня! -
восклицает он в другом стихотворении, где уже прямо выражает своё несогласие в правильности привычного: не надо мне ваших истин, не окольцовывайте меня канонами, дайте возможность самому определять ценности мирские - истинные и мнимые...
Отсюда идёт своеобразная структурная форма стиха - с неожиданной сменой ритмического рисунка, размера, рифм, интонации.
Как видится из стихов, участь лирического героя автора - не из лёгких. Ошибки, разочарования, одиночество. Но ведь всё это присуще любой человеческой судьбе и не должно быть определяющим ощущением. Вот и в стихах Иванова светлое начало - довлеющее, преобладающее. Автор верит в то, что «всё ведь только ещё начинается...», что «...счастье не ушло, - просто ждёт в сторонке...». И в это верится и читателю.
Наряду с глубокими философскими обобщениями о судьбах людей своего поколения и собственной судьбе радуют истинно лирические откровения.
Безвольно обмяк на обочинах снег -
Старушка - зима не протянет и дня.
И тяжесть свинца вниз опущенных век
Свет юной весны пропускает в меня.
Особой пронзительностью чувства отмечены стихи, посвящённые трагически ушедшему из жизни брату Игорю.
Я теряю твой облик в дневной суете
И черты расплываются в дымке.
Каждый вечер, опять оставаясь один,
Собираю его по крупинке.
Он как будто икона в окладе из роз -
Я молюсь, но не слышу ответа,
Только чёрная лента змеёй по стеклу:
С того света до этого света...
Я держал тебя за руку - не удержал...
Так обидно, что выбран подонок и нелюдь
Для того, чтоб открыть двери к Богу-тебе!
В целом стихи Бориса Иванова - умные, глубокие поэтические произведения, выполненные на высоком художественном уровне, наполненные светлыми мыслями и чувствами, верой в добро и надеждой на исполнение мечты:
Белой птицей любовь
Ждёт нас всех у покинутых скал,
Даря каждому вновь
Его право на вечный полёт;
Мы поднимемся в небо...
Мы достигнем вершины...
Представляемая читателю книга - это не сборник стихотворений, написанных двумя авторами; это стихи двух разных авторов. Обе части книги при всех их различиях успешно дополняют друг друга, а её название - «Удвоение личного» очень точно определяет и выражает внутренний мир обоих поэтов, интуитивно понимающих друг друга.
Мир Веры Ивановой естественно мягок и поэтичен, ибо в своём творчестве она идёт от «женского» лирического начала.
О чём ты грезишь, женщина в расцвете -
Желанной быть и долго не стареть?
Блистать собой...? -
Рисунок её стихов тонок и изящен, на первом месте, конечно же, чувство. Но изящество образов - не самоцель, а единственно возможное художественное средство, с помощью которого проявляется глубинная, сокровенная авторская суть. Вере Ивановой удаются стихотворения - метафоры. Это прежде всего «Осень», исполненная на высоком художественном уровне:
За окном всё пожелтело, покраснело,
Но и в то же время как-то потускнело.
Отлетело лето, отлетело,
А природа словно и не пела.
В этих строках - вся доля женская, судьба: да, пока мы ещё ощущаем радужные краски, мы молоды. Но лето всё-таки отлетело! А за ним - осень с её стылыми дождями и пронизывающими ветрами. Осень жизни...
Стихотворческая форма произведений Веры Ивановой не расходится ни с чувством выражения, ни с внешней своей сутью - ритмом, размером, рифмами, поэтическим языком. Лирическая героиня автора свято ценит выстраданное в испытаниях жизни чувство, поэтому интимная лирика Веры Ивановой пронзительна в своей поэтической сути.
Зашумит, заплещется, завоет
Ветер, заблудившийся в лесу.
Если сердце вдруг моё заноет,
Боль свою сюда я принесу.
Очень своеобразен и свеж по избранным выражениям цикл стихотворений «Месяцеслов».
Для каждого из двенадцати месяцев года найдены нетрадиционные избитые приметы, краски, чувства:
Январь: «Мороз мешает думать и дышать...»
Февраль: «В феврале уже дни длиннее, Потому что зима болеет!»
Март: «Первой молнией насквозь прошитый...»
Май: «Как прекрасен май,Но не для меня...»
Сентябрь: «Он ночь прибавляет - безжалостно, властно. Темнеет так рано, светает так поздно...».
Нет никакой банальности на уровне: «пришло тепло... зазеленела трава... опали листья... пошёл снег..» и т.п. Приметы времени даны в неразрывной связи с внутренним состоянием лирической героини, с тем, чем она живёт в настоящее время.
Достойны высокой похвалы и другие стихи Веры Ивановой: «Предчувствие перемен», «Мне не вспомнить уже голос твой», «Светает рано. Три часа», «Стихи рождаются в тиши», «Прошла пора беспочвенных надежд», «Солнце осени моей». Своеобразный, интересный, истинный поэт Вера Иванова.
Вот так, в одной книге, соединилось творчество моряка, капитана первого ранга Бориса Иванова и педагога Веры Ивановой. В жизни их соединила общая дорога, а в книге - общая энергия духа стихотворений. Два мира слились в один, удвоение личного состоялось! В поэзии такое явление - редкое, поэтому восхищают и определённый риск и безусловная удача проекта. И поскольку для обоих авторов это первый поэтический опыт, остаётся только пожелать, чтобы всё то, что они накопили на жизненном пути и о чём талантливо рассказали в этом сборнике, было продолжено в их следующих произведениях.
Николай Куленко,
член Союза писателей России,
Заслуженный работник культуры РФ,
лауреат Всероссийской литературной премии имени М.Ю.Лермонтова
Выражаем сердечную признательность поэту Иванову Виктору Петровичу, подвигнувшему нас к работе над этой книгой.
Из главы "Приоткрывая занавес"
Борис Иванов
* * *
Открывал я дверь ключом
И дрожали руки,
Были мысли ни о чём, –
Просто так, от скуки,
По ступенькам прыгал кот
Мягкою игрушкой,
Сох на кухне бутерброд,
Да кусок ватрушки.
Растекалася тоска
Под ногами лужей,
Ныл комарик у виска,
Ожидая ужин,
Стыла надпись на стене
Про любовь – сердечко,
И ни строчки обо мне,
Даже ни словечка.
Стать бы снова молодым,
Отряхнуть коленки,
Написать, что я любим
На кирпичной стенке!
Звуки песенки простой
Вторили аккорду, –
Слава Богу, хоть живой
И не дали в морду!
Не сломался, не запил,
Утонув в стакане,
Сдуру яд не проглотил,
Хоть и был на грани.
Стало тихо и светло
На душе – сестрёнке,
Словно счастье не ушло, –
Просто ждёт в сторонке.
* * *
Сколько снега намело
За вчерашний вечер! –
Так, что судорогой свело
У деревьев плечи.
Вот он я. А вот окно
В белый мир без пятен,
И, признаюсь, мне давно
Сей пейзаж приятен.
Надо мной соседи пьют,
Торопясь набраться: –
Там и мне всегда нальют,
Стоит лишь подняться.
Только тихо на душе:
Не скребутся кошки,
Словно пройдены уже
Все пути-дорожки.
Словно завтра Новый Год –
Детские игрушки…
Я убрал вчера в комод
Простынь и подушки
И не сплю. Не стану впредь –
Сколько мне осталось?! –
Буду душу снегом греть,
Чтоб ушла усталость.
Из главы "Месяцеслов"
Вера Иванова
МАРТ
Переменчивый, капризный, сердитый,
Март, как сонный мужчина небритый.
Весь в песке, заржавелом и мокром,
С запылёнными стёклами окон.
С серым небом, глядящимся в лужи –
Грязный март и внутри, и снаружи.
Переменчивый, капризный, сердитый,
Первой молнией насквозь прошитый,
Ты и в песнях кошачьих протяжных,
И в корабликах белых бумажных.
Я люблю тебя, март, беспричинно –
Для меня ты как будто мужчина.
Апрель внезапен теплотой –
Листвой горелой пахнет ветер,
И до ночи гуляют дети
Одной весёлою гурьбой.
Апрель приносит шум весны
С дождём и треском ледохода.
И вновь хорошая погода,
И крики журавлей слышны.
Майские дожди,
Тёплые ветра.
Ты сказал: «Не жди!»
Мне вчера с утра.
Ты сказал: «Прощай!
В сердце нет огня».
Как прекрасен май,
Но не для меня.
Первые цветы,
Нежная трава,
Но твои черты
Помню я едва.
В мае даже ночь
Лучше, чем в раю.
Ты целуешь дочь,
Только не мою.
Из главы "В градациях серого"
Борис Иванов
ЛУЧИ
Пришли лучи, их свет был мне знаком,
Как будто бы я помнил его с детства,
Они, смеясь, играли со стеклом
И с деревом, растущим по соседству.
В них растворились все мои печали,
Сгорели мотыльки добра и зла,
Вернув тот свет, который был Вначале,
Презрев преграду тонкого стекла.
И был готов их нежный перезвон
С мелодией листвы навек сродниться,
Впустив ко мне в сознанье дивный сон,
Чьи сумрак перелистывал страницы.
Ещё казалось: нет меня поныне,
Что, стоя у истоков первых дней,
Я вижу жизнь сплетеньем тысяч линий,
И стих звучит, что мне всего родней.
Так в глубине души больной печаль
Звенит чуть слышно нотою прощальной,
Так свою жизнь становится не жаль,
Когда наполнен знанием и тайной!
* * *
Я слово утратил и пульс на руке.
Считая, что дело все в том пауке,
который в углу моей комнаты вырос
до жутких размеров, поскольку меня
так редко здесь видят, я третьего дня
убил его… – не изменилось
НИ-ЧЕ-ГО...
* * *
Шепчет лист кленовый:
«Торопись!
Жизнь начать по - новой
не клянись –
Не вернуть нам цвет свой
никогда,
Расплескалось детство,
как вода.
Пусть наук изрядно
ты постиг,
Только нам понятно
и без книг,
Что и ты и сквер твой
сгинут зря: –
Все мы станем жертвой
октября».
Из – за облак белых –
голоса,
Значит ближе к телу
небеса.
Раздувает пламя
ветра свист,
Обжигает память
красный лист.
Скоро – скоро, клен мой,
не спеши!
Ты пожар зеленый
не туши,
Мы досмотрим честно
жизни сны,
И уйдем в безвестность…
До весны!
Из главы "Акварели"
Вера Иванова
* * *
Тонким пёрышком природы
Тушь нанесена –
То дерев чернеют своды.
Красного вина
Капли терпкие - рябина,
Как во сне, стоит.
Я иду спокойно мимо,
Только снег хрустит.
* * *
В лицо кидает мне январь
Колючие пригоршни снега,
Колокола звонят, как встарь,
Поёт вполголоса тропарь
Седой усталый пономарь
И душу обнимает нега…
* * *
Светает рано. Три часа.
И я не сплю опять иль снова?
В тетрадях крупная роса
Ахматовского слова.
Листаю в памяти своей
Страницы книг её коротких –
Там стая белых лебедей
И чьи-то чётки.
* * *
Зашумит, заплещется, завоет
Ветер, заблудившийся в лесу,
Если сердце вдруг мое заноет,
Боль свою сюда я принесу.
Я её по капле разливаю,
Удержать пытаясь на весу.
В этом тихом и душистом крае
Я признанья тайные пасу.
И пою любимые из песен
Соснам стройным - храмовым столбам,
Сидя в лучшем из природных кресел –
В мягком мху, прилипнувшем к стволам.
Каждой травке знаю я названье,
И она от этого родней.
Здесь в тиши над озером бескрайним
Мне поётся лучше и больней.
Камышам и лилиям цветущим
Я стихи читаю, чуть шепча,
Валунам, безропотно несущим
Облака на каменных плечах.
Зашумит, заплещется, заплачет,
Сердцем застучится вдруг в груди,
Отольется криком диких крачек
Страх за то, что будет впереди.
Из главы "Сказки для взрослых"
Борис Иванов
СУМАСБРОД
Молодой сумасброд
Как-то вышел из дома,
Заглянул наугад
К случайным знакомым: –
Там плескался портвейн
И гитара шептала,
Но желание пить
Почему - то пропало.
Он вдыхал едкий дым,
Раскурив папиросу,
Пытаясь найти
В нём ответ на вопросы,
Пытаясь спеть так,
Как ни разу не пелось,
Но заныло в душе
И курить расхотелось.
Он стремился понять,
В чём причина разлада,
Если всё хорошо
И лучше не надо
Нет преград на пути,
Сил не сделалось меньше,
И целует всю ночь
Крепко кто - то из женщин,
И в хороших друзьях
Тоже нет недостатка,
И можно кутить
С ними ночь без остатка: -
Бокалы со льдом
И подруги занятны,
Но зачем эта жизнь –
Никому не понятно.
И однажды с утра
Он со всеми простился,
И решил умереть,
Чтоб мир изменился,
Надел чистое, снял,
Что давно износилось,
Но желанная смерть
Так и не появилась.
Тогда с первой звездой
Он собрался в дорогу,
Ушёл босиком
Налегке прямо к Богу,
Исчез навсегда
Растворившись в пейзаже,
Прошел год, а его
И не вспомнили даже…
ЧЕЛОВЕК В ПЕЙЗАЖЕ
«Мы живем… лишь в слое реальности, который… не толще живописного слоя… Люди истощают пейзаж по самой поверхности слоя…»
А.Битов «Человек в пейзаже»
Нарисованный маслом пейзаж,
Отдан в руки людей неспроста,
Мы же краски воруем с холста,
И не видим последствия краж.
И у слов, что хранили творенье
Тайный смысл давно позабыт –
Нас заели работа и быт: –
Мы не помним свое назначенье.
Человек, в твоем сердце угасла любовь,
хоть пейзажу не видно предела,
Ты всегда так бессмысленно груб и жесток,
что кромсаешь ножом материнское тело!
И живя
в этом мире, ты снова
Лишь движешься вдоль
И не зная сакрального слова
Причиняешь пейзажу
боль.
Но не стоит рвать тонкую ткань –
На картине останется шрам: –
Узок слой на ней красок и нам
Не дано заступить за их грань.
Кто пытался увидеть реальность,
Жизнь закончил среди докторов,
Не раскрыв суть божественных снов,
На безумье сменил гениальность.
Человек, ты подобен Творцу, так твори –
в этом есть твоя сила!
Ведь ты создан по Образу лишь для того,
чтоб почувствовать, как все в пейзаже красиво.
Но живя
в этом мире, ты снова
Лишь движешься вдоль
И не зная сакрального слова
Причиняешь пейзажу
боль.
Спасет мир от безумных идей
Лишь Создатель – его метод прост:
Вновь вода смоет город и мост,
И сотрет память прожитых дней, –
Прекратятся разбои и кражи
И сольются навек в унисон
Наша жизнь и божественный сон,
Где мы все лишь частички пейзажа.
Ведь не в яблоке кроется тайна Ньютона
не в ванне – закон Архимеда,
И нельзя объяснить лишь законами чисел
все то, что как благо к нам падает с неба!
Но живя
в этом мире, мы снова
Лишь движемся вдоль
И не зная сакрального слова
Причиняем пейзажу
боль.
Из главы "Вразброд"
Вера Иванова
* * *
Я не мучаюсь,
не плачу,
не страдаю.
Я спокойно
вечерами
засыпаю.
Только в сердце
что-то жжёт,
Только сердце
что-то ждёт,
А чего -
сама не ведаю,
не знаю.
* * *
Всё ложь! Я вру безбожно
В стихах. Как это можно!
И так неосторожно
Я в них тебя люблю.
А ты такой далёкий
И весь, как взгляд глубокий,
Увы, не одинокий,
Как Бога ни молю.
* * *
Я прольюсь дождём на плечи,
Чтобы смыть с тебя усталость.
Ведь любовь, мой милый, лечит
Даже старость.
* * *
Мне стихи расхотелось писать,
И не сразу заметилось это.
Может, нечего больше сказать?
А быть может, вступаю я в лето?
Мне стихи расхотелось писать.
Я, наверное, просто взрослею: -
И во сне разучилась летать,
И любовью уже не болею...
* * *
Для меня стихосложенье - повод жить.
Предложенье к предложенью приложить,
Слово за слово сцепить в златую цепь, -
Это способ для меня не пить, а петь.
Из главы "On line"
Борис Иванов
В РЕЖИМЕ ON - LINE
Еще один вечер
еще один тайм,
Случайная встреча
в режиме on - line:
Шампанское с водкой –
жизнь в ритме огней,
И дама – красотка:
что надо: – при ней.
Сегодняшний вечер
был явно не зря: –
Случайные плечи
в конце сентября.
Случайные губы
и пряди волос,
Как медные трубы
целую взасос.
А утром в постели:
жена – не жена,
Мы все же успели
с ней кончить до сна!
Манерно – стыдливо
опущенный взгляд,
Прокисшее пиво,
вчерашний салат,
Губная помада,
притушенный свет –
Одна лишь отрада,
что имени нет…
Случайная встреча
в режиме on-line,
Еще один вечер,
еще один тайм.
* * *
Ничего не дается мне даром
В этом лучшем из тысяч миров,
Жизнь сравнима с восточным базаром,
Где не хватит на все медяков!
И я смотрю
В пустой карман
И говорю,
Что жизнь – обман.
Тьма рождений, смертей и абортов –
Смена лиц мне насилует глаз,
Жизнь похожа на аэропорты –
Кто-то к нам летит, кто-то от нас!
И я смотрю
На облака
И говорю,
Что жизнь – тоска.
Каждый день в паутине сомненья
По тропинке неторной бредешь,
Жизнь сравнима со стихотвореньем –
Как напишешь сам – так проживешь!
Кричу тому,
Что будет – быть!
Я все приму,
Чтоб дальше жить!
Из главы "Безвременье"
Вера Иванова
* * *
Увы, путь сильной женщины не прост.
На нём беды и горя будет вдосталь.
Ты звал меня для свадебного тоста, -
Чего мне будет стоить этот тост?!
Увы, путь сильной женщины тернист, -
Подножки ставят недруги и други,
И, как бы не протягивала руки,
И как бы не молила я: «Вернись!»,
Не обыграть судьбу мне в преферанс,
Не повернуть часы назад лет на пять.
И всё моё богатство - только память.
И всё, чего достигла - мезальянс.
Как труден путь тех женщин, что сильны, -
Они не ждут одни погод у моря,
А топят в нём нечаянное горе,
Когда другим их слёзы не видны.
* * *
Я тихонько играю скерцо
На расстроенном фортепиано...
Я своё запираю сердце,
Чтоб не быть от любови пьяной.
И себе не даю поблажки, -
Никаких пустых вариаций:
Всё по нотам, да по бумажке,
Ноль вниманья на провокации.
А вокруг ведь бывают люди,
Половина из них - мужчины,
Только впредь никогда не будет
У меня никакой причины
Для того, чтоб ослабить хватку,
Упустить подконтрольность мысли...
Отчего же опять, украдкой,
На ресницах дожди повисли?
Из главы "Мысли о словах"
Борис Иванов
* * *
Я хотел бы успеть
обо всем рассказать:
Про полеты во сне
и душевную слякоть,
Чтоб могли вы меня
словно книгу листать,
Удивляясь словам,
улыбаться и плакать.
Я хочу быть прямым
и идти до конца,
Не боясь ни чинуш,
ни расправы на месте,
Среди новых друзей
узнавать подлеца,
Защищая родных
от предательской лести.
Я хотел бы понять,
в чем секрет красоты,
Чтобы видеть исток
всех великих творений,
Не жалеть ни о чем,
и сжигая мосты,
Не давать себе впредь
шансов на отступленье.
Я хочу вновь и вновь,
как в объятиях сна,
Ощутить сердцем связь
с чем-то добрым и вечным.
Есть ли Бог или нет –
жизнь не зря мне дана,
Вот, понять бы зачем?
до платформы конечной...
В ЭЛЕКТРИЧКЕ
Состав, торопясь, набирает разгон,
Мелькают в окне сотни каменных стен,
И дым табака, проникая в вагон,
Дурманом берет мою голову в плен.
А люди играют привычные роли,
И дремлют, мечтая о южном тепле: –
Картина проста и знакома до боли,
Как детский рисунок на пыльном стекле.
Под шёпот колёс так приятно заснуть,
Дела все свои хоть на миг отложив,
Спеша, семафор открывает мне путь –
В движении жизнь, значит, я еще жив!
И рельсы поют мне о вечных скитаньях,
И ритм отбивает им пульс на виске,
А я на платформах читаю названья,
Невольно рифмуя к последней строке.
Безвольно обмяк на обочинах снег –
Старушка зима не протянет и дня,
И тяжесть свинца вниз опущенных век
Свет юной весны пропускает в меня.
А солнечный зайчик на глянце открытки
Украсил цветами вновь слово «люблю»...
За плащ зацепились две белые нитки,
Дрожа мотыльками на самом краю…
Царапает дождь на стекле имена
Всех тех, кто погиб на распутье дорог,
И песней душа до предела полна,
Осталось найти всего несколько строк.
Я вновь оказался заложником жанра.
Застыл на «конечной» усталый вагон.
Вздохнув, направляюсь в прокуренный тамбур,
И поезд плюет мной в размокший перрон.
Из главы "Считая дни"
Вера Иванова
Как гладь весеннего пруда,
Была спокойна и чиста
Моя душа. Не знали горя,
Не знали слёз мои глаза.
Улыбку, краткая гроза
Не прерывала даже в споре.
Душа, безмерна и прозрачна,
О всём судила однозначно –
С хорошей только стороны.
Ни колебаний, ни волны
Моя доверчивость не знала –
Я словно в облаках витала.
Меня на землю опустили,
Улыбки бабочку убили.
Слетели детские очки
Густого розового цвета –
От вдруг ворвавшегося света
Взорвались тёмные зрачки!
* * *
Я не пишу так много и так часто,
Как, может быть, другие могут делать.
У каждого ведь есть свои пределы –
Не стоит по-пустому огорчаться!
Пусть нет в моих стихах такой уж силы,
И расставляю я неправильно предлоги,
Но каждый ведь идёт «свои дороги»
И отмеряет собственные мили…
Пегасы небо пашут без усилья,
Коровы в поле думают о главном.
Наверно, Господу увиделось забавным,
Что те и эти расправляют крылья.
Из главы "Ближний круг"
Борис Иванов
САНКТ-ПЕТЕРБУРГ – МОСКВА – ПЕНЗА
Моя страна огромна, как ни режь,
Как ни кромсай её ножом – судьбою,
Но я давно затерян где - то меж
Санкт-Петербургом, Пензой и Москвою.
И по планете я шагаю прямо,
Конечно, если трезв и не больной,
Но кувырком лечу все в ту же яму
Меж Петербургом, Пензой и Москвой.
Морские звезды душу в сеть поймали,
Сослав на юг, в покорности судьбе,
И только сны погибнуть не давали –
О Петербурге, Пензе и Москве.
Мне с петель дверь сорвал полярный ветер –
На Кольском жизнь честнее, чем в Крыму! –
Но я летал мечтами каждый вечер
То в Петербург, то в Пензу, то в Москву.
И пусть мне боны дальний путь откроют,
А курс укажет в море рыб косяк,
Ведь мне никто не скажет точно, кто я,
А я московско-питерский пензяк.
Моя душа иную карту знает,
Любой географ скажет: «Ты – больной»,
На ней Сура в Москву - реку впадает,
Соединяясь с каменной Невой.
Моя страна огромна, как ни режь,
Как ни кромсай её ножом – судьбою,
Но я навек затерян где - то меж
Санкт-Петербургом, Пензой и Москвою.
* * *
Брату Игорю
Я теряю твой облик в дневной суете
И черты расплываются в дымке,
Каждый вечер опять, оставаясь один,
Собираю его по крупинке,
Он как - будто икона в окладе из роз –
Я молюсь, но не слышу ответа –
Только черная лента змеёй по стеклу:
С того света – до этого света.
Ты не слышишь, прости, может, слабо кричу,
В тишине надрываясь душою…
Вот уже сорок дней, как ты в дальнем пути,
Всё уходишь дорогой другою…
Мы с тобой не простились, я даже забыл
Тайный смысл последнего слова,
Каждый прожитый день добавляет тоски
В бездну неба всегда голубого.
Я держал тебя за руку – не удержал: –
Если есть на мне грех, то зачтётся,
Где строка не легла, ты позволь – допишу –
Наверху пусть единым прочтётся.
Сорок дней пустоты мир наполнить не смог,
Сорок дней тишины давит уши!
Но пока каплет воск поминальной свечи
Да хранит
Господь
твою душу!
Из главы "Предчувствие перемен"
Вера Иванова
* * *
Потихоньку, постепенно
Зарастут былые раны.
Пусть не сразу, не мгновенно,
От любви я стану пьяной.
Ты дождись, имей терпенье,
Доверять мне сложно дважды,
Но свои стихотворенья
Я прочту тебе однажды.
Вновь придёт такое время –
К нам в окно заглянет радость,
И носить под сердцем бремя
Будет мне совсем не в тягость.
* * *
От символистов я ушла,
но к акмеистам не прибилась.
Писать стихи я разучилась,
и в этом есть твоя вина.
Ты разлюбил меня давно,
я отболела, отстрадала,
Несчастной быть уж перестала,
и перестала быть одна.
В душе моей растёт тоска
по нарождающейся строчке,
Я вновь пытаюсь ставить точки
в пространстве белого листа.
Из главы "Удвоение личного"
Борис Иванов
ИМЯ
Я минуты затишья ловлю
В непрерывной дневной суете,
Чтоб еще раз сказать, что люблю,
Прикоснувшись строкой к красоте.
Пусть немой не препятствует плен,
И, наполнив бокал до краев,
Я придумаю сотни поэм
Про прекрасное имя Твое.
В мире много, наверно, других
Есть имен, что кому-то милей,
Но какое мне дело до них –
Твое имя всех прочих добрей!
Оно в верности не усомнит,
Не предаст, спрятав камень в руке,
Снимет боль, если что заболит,
И утешит в печали – тоске.
А суровой февральской порой,
Когда вьюга циничней и злей,
Я беру Твое имя с собой,
Ведь оно даже солнца теплей.
Ну, а, если опустится ночь,
И не видно вдруг станет ни зги,
И никто не захочет помочь,
И придут торжествуя враги,
Я возьму Твое имя в ладонь,
Чтоб светило до краешка дней,
Как божественно чистый огонь –
Всех имен на планете светлей!
Вера Иванова
Стихи рождаются в тиши
По мановению души,
Как дуновенье ветерка,
Когда рука моя легка.
Как почки листьев по весне.
Они распустятся во вне,
Дождём прольются на траву,
А я её потом сорву.
Как вспышки новых звёзд во тьме,
Стихи взрываются во мне,
Сжигают сердце изнутри, -
Ты не пугаешься?
Смотри!
Люби меня, какая есть,
Хотя грехов порой не счесть.
Люби и знай - чуть погодя
Стихи родятся для тебя.
Свой дар стихосложения
Кладу к твоим ногам.
Огней мирских зажжение
Затмило путь к богам.
Моё воображение
Бледней день ото дня.
И крыльев отторжение,
И головокружение,
Борьба - и поражение.
Ты приручил меня!
* * *
Стихи рождаются в тиши
По мановению души,
Как дуновенье ветерка,
Когда рука моя легка.
Как почки листьев по весне.
Они распустятся во вне,
Дождём прольются на траву,
А я её потом сорву.
Как вспышки новых звёзд во тьме,
Стихи взрываются во мне,
Сжигают сердце изнутри, -
Ты не пугаешься?
Смотри!
Люби меня, какая есть,
Хотя грехов порой не счесть.
Люби и знай - чуть погодя
Стихи родятся для тебя.
* * *
Свой дар стихосложения
Кладу к твоим ногам.
Огней мирских зажжение
Затмило путь к богам.
Моё воображение
Бледней день ото дня.
И крыльев отторжение,
И головокружение,
Борьба - и поражение.
Ты приручил меня!
