НАШ ВЕК

Завидуйте нам, завидуйте до самых седых волос!

Вы никогда не увидите того, что нам довелось!

Роберт Рождественский

Ах, боже мсй, какие были грозы!
Ножами молний разрезали ночь!
И горечь бед, и радостные слёзы
Пришлось познать, прожить, и превозмочь.

На рубеже времён немилосердных
Мы оказались волею судьбы.
Ушедший век кровавым был и нервным.
Но он был наш!
Он нашей жизнью был.

По всем, кто новый день уже не встретит,
Отплакали осенние дожди,
Омыв лицо двадцатого столетья,
Две тыщи лет оставив позади.

Мы — дети Рыб.
В эпоху Водолея
Шагаем непроторенным путём.
Наверное, о чём-нибудь жалея,
А может, не жалея ни о чём.

Я верю, позавидуют потомки,
Как мы когда-то собственным отцам,
Деяниям эпохи нашей громкой.
А, значит, позавидуют и нам!

Я СТАНУ ДНЁМ...

Когда-нибудь, покинув мир наш бренный,
Отправлюсь я в космический полёт.
И снова стану атомом Вселенной,
Который боли не осознаёт.

И буду я скитаться в мирозданье
В хвостах комет, по Млечному пути,
Чтоб обрести хотя бы миг страданья,
Миг вдохновенья снова обрести.

И буду падать в августовских звёздах
На гладь озёр, равнины и холмы,
И буду целовать морозный воздух
Холодными снежинками зимы,

И буду пьяным запахом сирени
В узор слова влюблённых заплетать...
И стану днём — пронзительно весенним,
Таким, чтоб не хотелось умирать.

* * *

Снежинки плыли белые
в начале октября,
и ёжилась от холода
вечерняя заря.

Ещё листву зелёную
держали дерева,
но поплыла осенняя
холодная молва

о том, что лето кончилось,
и что пора давно
закрыть на небе солнышко,
а в комнате — окно,
что скоро тучи серые
нависнут, словно зонт,
и не поманит к странствиям
угрюмый горизонт.

Придёт зима морозная,
метели загудят,
сотрут приметы летние
находок и утрат.
Сомнёт их строй воинственный
о тёплых днях мечту...

К тебе одной — единственной —
Я душу греть приду.

ОСЕНЬ В ЗАКРЫТОМ ГОРОДЕ

Проволока зоны,
пленная земля.
Опадают клёны,
плачут тополя.
Городок закрытый,
спрятанный в лесу,
окунула осень
в грустную красу.

Осени неведом
пропускной режим —
наступает следом
за дождём косым.
И за строгой зоной,
и внутри неё
так же зябнут клёны,
то же вороньё,
та же неба просинь,
тот же свет берёз,
так же плачет осень
листопадом слёз.

А когда увянет
грустная краса,
прикорнут дремотно
до весны леса.
Будут вышки зоны
их покой стеречь,
шелестя бессонно
проволокой плеч,
от гостей случайных
город мой храня....

Он — судьба, не тайна,
в жизни у меня.

ЧУВСТВО МЕРЫ

Пить принуждать— нехорошо.
Душа — известно ж — меру знает.
И потому она страдает
От возгласов : “Давай ишшо!”

Здесь очень важно не задеть
Свободу личностного права:
Ведь что для русского — забава,
Для немца — скажем прямо — смерть!

АВГУСТ 91-го

Всю ночь лил дождь.
И струи дождевые
С оконных щёк смывали
Пыль невзгод.
О чём - то горько плакала
Россия.
Был август.
Девяносто первый год.

Кончалась эра веры в рай грядущий.
И новый путь в руинах пролегал.
И над звездой, когда - то всемогущей,
Орел двуглавый крылья расправлял.

ПРИТЧА О КРЕСТЕ

Спал человек. И вот ему приснилось,
Что крест, который на его груди,
Не светлая божественная милость,
А тяжкий груз на жизненном пути.

И, неразумный, он взмолился Богу:
«Ты смилуйся, Господь наш, надо мной! —
По силам ли осилить мне дорогу
С такою вот согбенною спиной?!

Ты дай мне крест поменьше и полегче,
Чтобы не клясть нескладную судьбу,
Чтоб жизнь трудом тяжёлым не калечить.
Услышь, Господь, услышь мою мольбу!»

Мольба дошла. Был человек услышан.
Всегда нас слышат, коль беда — за край.
И в тишине негромкий голос свыше
Сказал ему: «Ну что же, выбирай!»

И множество крестов пред ним явилось:
Тяжелых, лёгких, малых и больших,
Дешёвых и таких, где злато скрылось
В сиянии каменьев дорогих.

И каждый крест сулил ему спасенье
И так, казалось, подходил к судьбе,
Что человек застыл в немом смятенье
И пожалел о суетной мольбе.

Он выбирал. И длительно и трудно —
То ль год, то ль жизнь — теперь уж не узнать,
Всё время помня где-то там подспудно,
Что надо без ошибки угадать.

И выбрал он. И счастлив был, и светел,
И Богу возносил свой благовест!
И Бог его спросил: «Ты не заметил,
Что выбрал ты тот самый, первый крест?»

* * *

Боль не ушла,
а медленно осела
на дно души,
чтоб убежать от слёз.
Я снова задаю себе
несмело
единственный
мучительный вопрос:

Где ты, мой сын?
Где ты сейчас, родимый?
На небе ль,
на земле твоя душа?
Коль на земле,
пусть не проходит мимо,
а в отчий дом
заглянет не спеша.

Коснётся
невесомым дуновеньем
застывших слёз
на маминой щеке.
И, может быть,
хотя бы на мгновенье,
ты ей живым предстанешь
вдалеке.

А коль на небе,
значит, путь измерен,
подсчитаны ошибки
и грехи.
Пусть были споры с Богом,
я уверен —
тебя спасут
бессмертные стихи.