В этом сборнике читатель познакомится с новыми стихами Виктора Иванова - члена Союза писателей России, лауреата VI Артиады народов России и Всероссийской Лермонтовской премии в области литературы.
В первой части сборника «XX век - ты молодость моя» помещена часть стихотворений, принадлежащих по времени ушедшему веку и печатавшихся ранее в коллективных сборниках, антологиях поэзии и других изданиях.
Остальные стихотворения, в основном, охватывают период с 2003 по 2009 годы. Названия частей и глав сборника говорят о разнообразной тематике стихов Виктора Иванова, в которых поэт отражает красочную палитру окружающей жизни и собственных мыслей, чувств и настроений.
ББК 84(2Рос=Рус)6
И20
ISBN 978-5-904470-01-2
Пенза: ИП Типография Тугушева С.Ю., 2009 - 392 с.
© Виктор Иванов
© художники: Александр Иванов, Наталья Сюзева
Виктор Иванов
Стихи В. Иванова печатались и в коллективных сборниках — стоит привести их названия: «Антология поэзии закрытых городов» (в одном из таких городов, г. Заречном Пензенской области живёт поэт), «А памяти вечен огонь...», вышедший к 60-летию Победы в Великой Отечественной войне 1941-1945гг. И вот новый, самый большой, третий по счёту личный «Сборник стихотворений». Я бы назвал его самой ёмкой и проникновенной строкой поэта «Родина, Россия дорогая...». Почему так? Да потому, что во всём, что видит, слышит, обдумывает поэт, проступают черты до боли и гордости узнаваемой и любимой России — сегодняшней, бывшей (во времена сражений на Куликовом иоле, поле Бородина, на Прохоровском поле — крупнейшее «танковое» сражение в ходе Великой Отечественной войны) и ... будущей. И во всём, чего касается взгляд поэта, и какие чувства вызывает описываемое им, чётко и вполне определённо видна позиция автора, честная и твёрдая (вот, к примеру, заголовки (или первые строки) его стихов: «Война с тупой и злобной силой...», «Заболеваю родиной», «К 40-летию города Заречного», «...покидающим Родину в трудный для неё час», «Русский жребий», «Поля России», «Мой ответ Америке» и др.)
Я сын твой, Русь!
Ты голос мой запомни,
Как помню я
Твой долгий крестный путь.
А вот концовка стихотворения «Служба по контракту»:
...Перед лицом бесспорных, вроде, фактов,
Казалось бы, нельзя и возразить.
Но в час лихой
Россию не контрактом,
А только сердцем можно защитить.
Критика правильно отмечала склонность В. Иванова к размышлениям над трудными вопросами жизни, философичность его поэзии. Эта черта в стихах нового сборника только усилилась, приобрела своеобразное изящество, а итоги раздумий и поиски истины отлились в афоризмы. Возьмём, казалось бы, самую простую тему, самую бытовую «субстанцию» - воду. Что скажешь о ней? А поэт нашёл — написал целую «Балладу о воде».
Вода, вода... В отличие от нас
Вода всё помнит— кто она, откуда.
И гениально точно, не на глаз,
Приемлет форму данного сосуда.
<...> Вода, вода...
Загадка мирозданья.
Что проще может быть и что сложней?
В ней генная основа созиданья
И след Христа, прошедшего по ней.
Дорогой читатель, Вы помните вот такие изречения?: «Пока не захоронены солдаты, До той поры не кончилась война», «Есть города, которых нет на картах, Они у нас прописаны в сердцах!», «А кто не ведает печали, Тот ведь и радость не поймёт», «У меня Россия в сердце. Только с сердцем вырвать можно», «Всё, что построено душой, Умом расстраивать опасно», «И если и есть у Победы цена, То мы заплатили всей кровью, сполна!», «Есть у России три великих поля, Три вечных стража русской правоты!», «Но только смертью смерть поправ, Мы возвращаемся в бессмертье», «И так жаль, что зло бывает правым, ложью побеждая правоту», «Как жаль, что зрелость — это тоже миг...», «Не будите спящую собаку. Не берите на душу греха». А они ведь из этой книги — авторские, или слегка изменённые им.
Много свежих эпитетов, метафор, сравнений-сопоставлений дарит нам поэт: Листва играла в прятки с юным ветром, росное утро, светлая чистота моих берёз, пчела с цветком оранжевым слилась и пьёт его нектар в самозабвенье..., (Как) слезою сквозь ресницы Просочилась жизнь сама..., Рядовые стиха, ... мы в плену у чарующей музыки слов. Внимательный читатель заметит и другие находки - открытиия талантливого поэта и оценит их. Профессионалы - литераторы обратят внимание на богатство («разнотравье») его жанров — от гимна и баллады до лёгкой шутки и острой эпиграммы — , ритмики и мелодики. Форма подчинена содержанию Так, стихотворение «Слепой дождь» чередованием то длинных, то коротких строк передаёт поминутную смену «солнечного луча» и дождя, который «вовсе не слепой», а «слышащий и зрячий». Поэт слышит, как такой дождь «о чём-то шепчется с землёй, светло о всех в земле лежащих плача». Какая воздушность и какая лёгкая грусть!..
Тонкая самоирония при типичности и каждодневной повторяемости ситуации пленяет нас в юмористическом стихотворении «Мой кот» — о модной ныне теории перевоплощения живого существа после смерти (Из цикла «О братьях наших меньших»), О взаимоотношениях хозяина и кота:
И шлёпнуть-то его меня не тянет.
Ну, шлёпнешь раз-другой, а что потом? -
А вдруг он вправду человеком станет,
Хозяином моим, а я — котом?!
Актуальны стихи в защиту чистоты русской речи, поучительны для молодёжи строки о целомудренной любви, болью отзывается скорбь отца о погибшем сыне Игоре, талантливом поэте... Всего не перечислишь.
Перед нами выстраданная умным, добрым, талантливым человеком поэтическая летопись — о стране, о родных и друзьях, о многообразии жизни в её прекрасных, самых высоких и порой не лучших проявлениях, словом о жизни, как она есть. О Жизни.... Но с огромным желанием, чтобы она стала лучше! Книги В. Иванова способствуют этому!
Бондалетов В.Д.
Заслуженный деятель науки РФ, доктор филологических наук, профессор,
зав. кафедрой русского языка Пензенского педагогического университета
Из части 1 "XX век - ты молодость моя"
* * *
Война с тупой и злобной силой
Не нас калечила и жгла.
Но мы уже на свете жили,
Когда Победа в мир пришла.
Нас гром победного салюта
Не напугал, не оглушил.
Он лучшей песней в ту минуту,
Он нашей колыбельной был.
Какие дали вдруг открылись,
Как зазвенели тишиной!
А по ночам нам долго снились
Отцы, убитые войной.
В окопах мы играли в прятки
И на кострах патроны жгли.
Мы жили просто, без оглядки,
Как дети всей большой Земли.
Но иногда, душой объемля
Ту боль, что мы могли понять,
Хотелось раненую Землю
Бинтом тесней перевязать.
* * *
Заболеваю родиной.
Похожих не знали мук вы?
Заболеваю родиной,
Что пишется с малой буквы.
Обручем сердце сжало.
Тоска. —
Никуда не деться.
Родина моя малая
Не умещается в сердце.
Память рвётся отчаянно
К старой избе у дороги,
Которая без хозяина
Выстуживает тревоги...
Крытая дранкой крыша.
Хлев.
Огородик за тыном.
Потише, память, потише,—
Я помню, что я покинул.
Но память ведёт торопливо
По незабытым приметам
В места, где я был счастливым,
Да только не знал об этом.
Заболеваю родиной,
Босыми ногами пройденной.
И это — неизлечимо.
А годы все мимо, мимо...
Из части 2 (глава 1) "Родина, Россия дорогая"
* * *
Как всякий русский, запрягая медленно,
Потом лечу вперёд на всём скаку.
И годы жизни, кажется, немеряны,
И счастье ждёт на дальнем берегу.
Эх, Русь моя, разгульная, раздольная!
Ну что нам о Европе горевать!
Прилизаны поля её бейсбольные —
Твоим лугам душистым не под стать.
Эх, сторона родимая, сторонушка!
Радушный и доверчивый размах!
Хрусталь всех родников твоих до донышка
Нам пить да пить, и не испить в веках!
Как всякий русский, езжу с ветерком я —
Чего нам время за душу тянуть!
Я сын твой, Русь! Ты голос мой запомни.
Как помню я твой долгий крестный путь.
РУССКИЙ ЖРЕБИЙ
Так много у России трубадуров,
Сулящих ей подъём, расцвет, размах,
Что можно сказаться только сдуру
В их голосящих попусту рядах.
Так много похоронщиков России,
Из сверхдержав «уволивших» её,
Что было бы грешно и некрасиво
Совместно каркать с этим вороньём.
А Русь идет! Идёт своей дорогой.
Ни резкий взлет, ни быстротечный крах
Ей не грозят. Пророков было много,
А жребий у неё один в веках:
Вечерний Запад с утренним Востоком
Соединять в пути своём дневном,
И быть Душою Мира синеокой
И неподвластным времени мостом!
Из части 2 (глава 2) "Природа Средней Волги мне милей"
* * *
Нет, вы про климат мне не говорите, —
Мне лучше в среднерусской полосе.
Невидимой серебряною нитью
Прикован я к простой её красе.
Чарует юг растительностью пышной,
Папахой гор, украсивших простор,
Но мне милей — уж так по жизни вышло —
В ромашках луг, да в травке косогор.
Пусть манят субтропические веси
Под шёпот пальм, волной морской звеня,—
Могу приехать в отпуск я, на месяц,
Но жить всё время там — не для меня.
Я очень скоро просто заскучаю
По светлой чистоте моих берёз,
По высоте сосновой величавой,
По запаху черёмуховых слёз.
Мне будет не хватать определённо
В суетной шумной южной стороне
Как рук друзей, широких листьев клёна,
Доверчиво протянутых ко мне.
Пусть южный край зацеловало лето,
Природа Средней Волги мне милей
И нераскрытой тайною рассветов,
И беззащитной нежностью своей.
* * *
Я теперь по земле не летаю,
Я теперь по ней просто хожу.
Всё острей каждый миг ощущаю,
Всё сильней каждым днём дорожу.
В несуетном внимательном шаге
Скрыта прелесть открытий больших:
Вот ручей что-то шепчет в овраге
Полукружью склонившихся ив,
Вот ромашка глядит удивлённо,
Как деревья вокруг высоки,
А в берёзку влюблённые клёны
Дружно просят девичьей руки,
Прожужжала пчела деловито —
Возвращается в улей, домой...
И душа моя миру открыта,
И в душе моей мир и покой.
Ах, как жалко, что в юные годы
Невозвратной далёкой весны
Эти чудные тайны природы
Были мне с высоты не видны!
Я теперь по земле не летаю,
Только в памяти чту высоту.
Всё острей каждый миг ощущаю,
Всё нежней берегу красоту.
Из части 2 (глава 3) "Тепло любви"
* * *
Стыдно — любовь вымаливать.
Грешно — любви добиваться.
Она — свободная птица
И не живёт в плену.
Любви надо быть достойным,
А если нужно — и драться
За всё, что дорого сердцу,
За женщину,
За страну.
ЛЮБОВЬ
Под тёплым солнцем грезят облака,
Листва играет в прятки с юным ветром,
Спешит к морским объятиям река
За сотни долгих трудных километров,
Пчела с цветком оранжевым слилась
И пьёт его нектар в самозабвеньи...
Незримая, нерасторжима связь
Души моей и каждого мгновенья,
В котором зарождается любовь...
Из части 2 (глава 4) "Разговор по душам"
БАЛЛАДА О ВОДЕ
Вода, вода... В отличие от нас
Вода всё помнит — кто она, откуда,
И гениально точно, не на глаз,
Приемлет форму данного сосуда.
А перелей её в сосуд другой,
У ней тотчас — уже другая форма.
Откуда у нее талант такой,
И почему вдруг так она покорна?
Да нет, совсем покорной ей не быть,
Лишь стоит вспомнить Терек, Ниагару.
Её не покорить, не усмирить,
Когда она бушует зло и яро.
Вода, вода... В засушливой беде
Лишь с ней одной приходит к нам спасенье.
И даже нашей жизни появленью
Мы тоже ей обязаны - воде.
Вода непредсказуема всегда.
Она, как разъярённая тигрица,
Смывает в гневе наши города!
И нежно омывает утром лица.
Непостоянство женское живёт
В ней дерзким неожиданным обманом:
То тихим родничком она забьёт,
То разольётся - Тихим океаном!
Она бывает мёртвой и живой,
Неудержимо быстрой и стоячей.
Она одна способна быть святой
В короткой нашей жизни настоящей.
Вода, вода... Загадка мирозданья.
Что проще может быть и что сложней?
В ней генная основа созиданья
И след Христа, прошедшего по ней.
* * *
Копает археолог не спеша,
Земля и время для него едины.
С любой находки нежно, чуть дыша,
Снимает кистью времени патину.
Земля ему расскажет обо всём:
Что строили, как жили, воевали,
О чём мечтали, думали о чём,
Как мир своей вселенной представляли.
И это будет правда на века,
Которая уже не исказится.
Поскольку только времени рука
Бесстрастнее любого летописца.
А мы прожили день — и с плеч долой.
О будущем и мысли нету даже.
Какой оставим мы культурный строй,
Какую правду о себе расскажем?..
Из части 2 (глава 5) "Не гаснут вечные огни"
НАСЛЕДСТВО
Памяти отца-фронтовика
Оставил мне в наследство мой отец
Медалей звон да орденов молчанье.
Войну измерив из конца в конец,
Он не любил о ней повествованья.
Война его щадила для меня,
А может быть, для памяти щадила.
Он вышел из смертельного огня,
Откуда даже сталь не выходила!
Он жил, как жили все фронтовики,
С годами сознавая жизни цену.
Текли воспоминаний ручейки,
Крутые совершались перемены.
И надо было к миру привыкать,
Его законов толком не изведав, —
Ему ведь было только двадцать пять
В тот, самый первый, пьяный день Победы!
Отец прошёл по жизни долгий путь
И правду о войне унёс с собою.
Ушел к друзьям, которых не вернуть.
Из первого проигранного боя.
Военных фотографий желтизна
Легла на все их радости и беды...
Молчат об их геройстве ордена.
Звенят медали будущей Победы.
ПОЛЯ РОССИИ
Есть в памяти народной, русской доле
Неизгладимый временами след.
До сей поры его хранят три поля,
Три поля трудных жертвенных побед.
Пускай они разделены веками,
Но славой ратной спаяны одной!
Здесь Родина сыновьими сердцами
Отстаивала право быть страной.
Истории, что нас бесстрастно судит,
Неведомы ни радость, ни печаль.
На Куликовом поле бились люди,
На Бородинском поле бились люди,
На Прохоровском сталь пошла на сталь!
Земля гудела вечевым набатом
И плавилась, как олово, броня.
Шли танки в лоб! И каждый был солдатом,
Горевшем в этом пекле за меня.
Да, за меня! За всех, живущих ныне!
И тех, кто выжил в страшном том огне,
Сражавшихся за русские святыни,
За право жить в родимой стороне.
«Ура!» побед и скорбь народной боли
Хранят не только звёзды и кресты.
Есть у России три великих поля,
Три вечных стража русской правоты!
Из части 2 (глава 6) "Жизнь в трёх измерениях"
* * *
Я много говорил с душой,
шутя и строго.
У нас с ней в плоскости земной
одна дорога.
Одна судьба, одна печаль,
одни заботы,
Одних небес и высь и даль
звала в полёты.
О чём-то важном, может быть,
мы не успели,
Когда вела нас жизни нить
через метели,
Через туманы и дожди
к тому пределу,
Где мне душа сказала: «Жди!
И улетела...
И растворилась в звёздной мгле,
как в сказке фея.
А я остался на земле,
обнявшись с нею...
Летят года, летят века,
Земля кружится...
И где-то в звёздных облаках —
меня частица.
Времён не ощущая ход,
лишь миг приемлю,
Когда она опять падёт
звездой на землю,
На невысокий бугорок
с рябиной тонкой,
И скажет: «Кончился наш срок
разлуки долгой!
Вставай, смотри, восток зарёй
румянит дали.
О чём-то важном мы с тобой
не досказали...».
Со временем веду я давний спор,
Наверное, напрасный, безнадёжный.
Вступать оно ни в спор, ни в разговор
Не хочет. И заставить невозможно.
Оно журчит, меж пальцами струясь
Холодною водою родниковой,
Когда над чашей родника склонясь,
Стараюсь я его расслышать слово.
Оно трепещет листьями берёз,
Рябин и клёнов, лепестком сирени,
То вдруг сверкнёт слезой июльских рос,
То бабочкой присядет на колени.
А то пошлёт безмолвный снегопад
Замёрзших невесомых слов пушистых,
И сердце бьётся с их полётом в лад,
И на душе и холодно, и чисто...
Такой у нас безмолвный разговор
Со временем, текущим бесконечно,
С которым я вступил когда-то в спор,
Не ведая ещё, что жизнь не вечна...
Из части 2 (глава 7) "Выбор"
ЧЕСТЬ ИМЕЮ
Вопросы чести в прежние века
Решали шпагой или пистолетом.
И если это осуждалось светом,
То как-то так, вполголоса, слегка.
Давно забыты пистолет и шпага,
И клич «К барьеру!» больше не звучит.
Чтоб выйти на дуэль, нужна отвага.
Увы, такой отваги — дефицит.
Поэтому дуэлей нынче нет.
Мы, честь свою не защищая сами,
Оберегаем от обид судами, —
Таков теперь наш прагматичный свет.
А вот в страстях угаснувших веков
Острей воспринимали оскорбленье,
Судьбу под пулю ставя без сомненья
На расстоянье десяти шагов!
Бесстрашно встать у смерти на краю,
Чтоб самому понять, чего ты стоишь,
Чтобы проверить правоту свою, —
Решение не самое простое.
Но «Честь имею!» — главные слова
Для тех, кто и сейчас готов к барьеру
За родину, за женщину, за веру!
За всё святое, чем душа жива!
* * *
Что такое правда в жизни нашей,
Как её познать и обрести?
Если маслом не испортишь каши,
Можно ль правдой рану нанести?
Можно ли, размахивая правдой,
Как тупым бесчувственным дубьём,
Сделать больно матери и брату,
Опалив их словом, как огнём?
Можно ли расстаться с другом старым
Только оттого и потому,
Что твоя правдивость даже даром
Не нужна была в тот час ему?..
Да и что такое правда наша
В трудных днях земного бытия? —
Кто-то грабит, кто-то землю пашет.
И у них есть правда. Но своя!
А ещё есть истина на свете —
Выше мелких правд, пустых обид.
Но её маяк в тумане светит,
Путь к ней через тернии лежит.
Значит, без нужды не лезьте в драку, —
Ложь в спасенье не всегда плоха.
Не будите спящую собаку.
Не берите на душу греха.
Из части 3 "Улыбчивая ирония или ироническая улыбка"
КАТАСТРОФА И БЕДА
Анекдот
Козёл упал в колодец.— «Катастрофа! — кричит хозяин, —
Все скорей сюда!»
Козлу в колодце,
ясно дело, плохо.
Но звать его паденье
катастрофой
не надо.
Это всё-таки беда.
Другой пример —
из реактивной эры.
Летит в Канары
олигархов ряд.
И лайнер их
упал в горах, к примеру.
— «Вот это катастрофа!» — говорят.
Мы полностью согласны с этим —
Да!
Конечно, катастрофа, —
Не беда.
ОБ ОПАСНОСТЯХ ДРУЖБЫ
Жил-был один дурак.
Он с умным в дружбе был.
И глупостью своей
Как мог, ему служил.
Услужливость, она приятна,
Спору нет,
Когда в ней мера есть,
И такт, и этикет.
Но коль не даден ум
Услужливости в дар,
То жди когда-нибудь
Конфуз или удар.
Так и случилось всё
В недолгой дружбе той.
И спорить толку нет
С дурною головой.
А умный промах свой
Запомнил на века:
Услужливый дурак
Опаснее врага!