Стихи и прозаические наброски, представленные в этой книге, дышат сегодняшним временем - временем 2018 - 2020 годов. Тем не менее, в книге есть стихотворения, созданные в более ранние годы, и уже увидевшие свет в других сборниках. И это потому, что по тем или иным причинам они мне дороги. Хочется надеяться, что они также станут дороги и читателям.
Несмотря на все жизненные беды и горести и грустную тональность некоторых стихов, стараюсь быть по жизни оптимистом. И никакие коронавирус- ные пандемии и прочие экономические и политические страшилки это уже вряд ли изменят. Отсюда и название книги - «Будем жить!».
То, что будем — несомненно. Хотелось бы, чтобы — долго и счастливо.
ББК 84(2Рос=Рус)6
И20
ISBN 978-5-906631-42-8
Пенза: ИП Соколов А.Ю., 2020 - 294 с.
© Виктор Иванов
© художник Борис Иванов
Виктор Иванов
Мы с рождения сразу -
У судьбы на краю.
Каждый вздох наш обязан
Чьей-то жизни в бою.
Чувство патриотизма впитано нами «с молоком матери», оно и определяет направление мыслей, души, творчества. Судьба нашего поколения трудная, сложная, во многом схожая.
Этот сборник стихов и прозы у Виктора Иванова — седьмой по счету. А так как он выходит к довольно-таки серьёзному юбилею, то можно было ожидать, что это будет книга избранного, с повторением лучшего из написанного, с подведением жизненных итогов. Однако, к чести автора, стихи и эссе написаны, в основном, в последние три года. Итоги прожитого в этих стихах есть, но прошедшее - не груз, не обременительная ноша, а, скорее, основа для осмысления и выбора дальнейшего движения. Подтверждением служит название сборника: «Будем жить!»
За этим оптимистическим призывом стоит жизненный и профессиональный багаж автора, который отдал армии значительную часть своей жизни, а понимание смысла жизни дано им самим в определении: «Есть три вещи, которые оправдывают приход человека в мир: Любовь. Служение. Творчество. Любовь - к женщине. Служение - Родине. Творчество - во всех видах человеческой деятельности». Такая классификация соответствует авторскому целеполаганию на жизнь и использована как принцип, по которому сгруппированы стихи в семи главах книги.
Наибольшей по объему является первая глава «Родина, память, время, душа». Центральный мотив в подборке стихов о родине и памяти - Великая Отечественная война как НОВЫЙ, НЕБЫВАЛЫЙ повод для связи поколений («Война», «Наследники победы»).
Меж мною и отцом - не просто годы, -
У этих лет другая глубина.
Нас разлучила в жизненном походе
Обрушившая мир в стране война.
Он в ней немало смертных бед изведал,
И видел то, чего не видел я.
Он был солдатом жертвенной Победы,
Мы у которой - только сыновья.
(«Война»)Тему преемственности поколений продолжают стихи из главы «Личная папка». В письме к сыну отец горд и благодарен за то, что
... ты продолжил ратный путь
Своих родных - отца и деда,
И нам с него нельзя свернуть.
Мы все - наследники Победы!
Не только сын, но и внуки Ивановых продолжают эту славную династию:
Ты молод! И с тобой в строю стоят
Два сына, общий путь наш продолжая.
(Сыну Борису «Я счастлив тем...»)
У всех нас общая гордость и общая боль, когда с каждым годом становится мощнее поток Бессмертного полка, несущий ЛИКИ дорогих сердцу людей, глядящих на нас с портретов.
Уходят вдаль фронтовики, В ту даль, где ни конца, ни края. Растут небесные полки, С небес Россию охраняя.
В любви к Родине бывает и другая боль — боль совести за черные страницы в её истории. «Это вечный укор, как любовь поменяли на ненависть к людям...»Эти рельсы ведут в никуда.
Ржа съедает их тело стальное.
Здесь уже не пройдут никогда
Поезда под угрюмым конвоем.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Прорастает трава между шпал,Сами шпалы подгнили, осели.
Неизбежный печальный финал
У всего, не ведущего к цели.
Виктор Иванов — полковник, военный человек, но поэт смолоду, и характер, стиль его стихов - мужественный, офицерский. И все-таки РОДИНА и ЛЮБОВЬ к ней - это очень ёмкое необъятное чувство, поэтому его лирические стихи о любви к Родине и ее просторам наполнены переливом цвета, звуков, игрой метафор.
Закат догорел и подёрнулся мглою,
Как пеплом подёрнулись угли костра.
Ушла суета. И осталась со мною
Нелёгкого детства босая пора.
Я вновь растворён в перелесках и травах,
Здесь их не задушит машинный парад.
Свиданья желанного сладкой отравой
Мне голову запахи детства кружат.
(«Родина»)А вот и находки: оказывается заполонившие города автомобильные «пробки» похожи на «машинный парад», а в стихотворении «Зима» зима невестой в платье белом спешит обруиться «С миром целым метельным серебром колец».
Вобрав палитру летних радуг
В кристально чистый белый цвет,
Она представить миру рада
Свой бело-мраморный портрет.
(«Зима»)Условный раздел «Время, Душа» - это размышления о вечной суете буден, заслоняющей смысл жизни, и о благодарности этой жизни «за все ее подарки». К сожалению, нередко к закату люди хотели бы по-другому «набело» прожить отпущенное им время.
Грустит душа, смятением охвачена.
Я понял вдруг, что жизнь прожита начерно,
И ничего нельзя переписать.
Всё так, конечно, так. Но тем не менее,
Лишь Божий Суд в один короткий миг
Даст Истины высокой откровение,
Что эта жизнь - прекрасный черновик!
(«Грустит душа»)«Что я оставлю на земле?» когда то написала я, и те же раздумья встречаю у поэта Виктора Иванова в стихотворении «Срывая тонкий лист календаря», завершающем первую главу:
Но, если с честью мы прошли свой путь,
Мы будем жить в стихах и песнях наших!
Теме Души человеческой посвящено немало хороших стихов, но центральное место занимает подборка стихотворных притч на библейские мотивы, вынесенных в структурную единицу сборника.
Раздел «О серьезном коротко» — философские миниатюры на тему о творчестве, жизни и вечности, в которых есть и тонкий юмор и легкая игра слов и смыслов:
Поэзия душе нужна
Как чарка доброго вина.
В ней нет, как в прозе жизни, зла.И даже грусть её светла.
Более всего читателя тронут стихи второй главы. Это поэтическая история любви солдата, во многом автобиографичная, переполненная неподдельной нежностью к женщине-спутнице и благодарности ей за самоотверженность, за стремление разделить с любимым тяготы армейской жизни. Стихи о разлуках, стихи об ожиданиях, о верности...
Несговорчивая, упрямая
Всему свету порой назло!
Мне с тобой, как с приправой пряною, -
Эту жизнь вкушать повезло.
Нежно-ласковая, несмелая,
Но с дразнящим призывом глаз,
Я не знаю, что б в жизни делал я,
Не настань нашей встречи час.
(«Несговорчивая, упрямая»)Да, Поэту Виктору Иванову повезло с любимой, чьей «красоты... хмель медовый» был прикосновеньем счастья, а сама она - ангелом-хранителем, той, с которой
.. .была бы возможность вернуться назад,
мы б сбежали с тобой в лейтенантские годы!
В неустроенный быт - то в лесах, то в степях
- это в «Балладе об офицерских женах», где
...любимая женщина дорога нам, как Родина!
Значит всё, что о Родине, - это и о жене!
Пути Господни неисповедимы... Этот сборник готовился к изданию в невероятно тяжелое, трагическое для Виктора Петровича время:
Мне хочется стонать, как от ранения,
Мне хочется, как в детстве, зарыдать...
Я не обожествлял тебя,
А ты посланницей нездешней,
Сошла с небес походкой нежной
По струям майского дождя...
(«Я не обожествлял тебя...»)Не могут не тронуть понизанные болью и любовью строчки:
Когда мой час придёт, и я закрою
Глаза свои, твой образ в них храня,
Оставь на миг пространство голубое,
Вернись на землю. Обними меня.
(«Ты соткана из ...»)В этой «Долгой дороге любви» особо заметны стихи «Свадьба», «На космодроме», «Баллада об офицерских женах», «Фото», «Неотправленное письмо» и все стихи, помеченные «Март 2020». Так получается, что боль души и поэзия — родные сестры.
Критики не особо жалуют стихи о стихах, стихосложении и о поэтах. Но у Виктора Иванова это удачно получается. Можно взять первые строки его стихов, и они откроют «все тайны появления стиха» и то, как слово, строчка, рифма служат, хотя «... всю жизнь нельзя зарифмовать...»; «стихами не украсишь быт...»; «стихи - они же, как вторая жизнь...».
По-разному рождаются стихи.
Одни - в столпотворении стихий,
Другие - в тишине лесной глуши -
Целительнице раненой души,
Приходят, чтоб остаться навсегда,
Как в жизни путеводная звезда.
Сродни молитве ритм таких стихов -
Умом и сердцем выстраданных слов.
И если после поэта остаются его стихи, значит, он Будет жить!
Главы сборника ПИСЬМА и РАЗГОВОРЫ восполняют исчезающую форму эпистолярного жанра в литературе. Мы перестали писать письма любимым, родным, друзьям и знакомым. А письма - дневник, образ Времени; именно благодаря им, мы получаем более подробные сведения о внутреннем мире человека, его взглядах, уровне культуры, а через это и целой эпохи. Особенно интересными читателю могут показаться «Разговор с самим собой», «Разговор с Владимиром Высоцким»:
Время мчит. И не щадит отставших.
Но тебя не видно среди них.
Нет тебя и в скорбных списках павших, -
Ты навеки среди нас - живых!
Чужие письма читать нельзя, но эти — совсем другое. Вот «Письмо в 19-й век», «Письмо Владимиру Маяковскому», «Ответ читателю», в котором офицер Иванов готов оставаться в окопах правды и по злу «стрелять убойной строчкой огневою».
В «Личном» — автобиографичном — стихи о близких людях, о себе «Я жил, не сотворив себе кумира» и с некоторой самоиронией:
Чудаков на свете много.
Я и сам-то - в их рядах.
Мне - военная дорога,
Я торю свой путь в стихах.
- - - - - - - - - -
Не хватает для жизни дней,
Для стихов не хватает слов.
(«Личная папка»)
Иронии и самоиронии отведена целая финальная глава, «Над кем смеемся». Мне понравилось, что как и во всех стихах, рифма достаточно простая, но стиль лёгкий, близкий к разговорному. Это отличительная черта поэзии Виктора Иванова: разговорный доверительный тон, приглашающий к общению, но вопросы при этом ставятся серьёзные.
Народ мы мирный. Мир об этом знает.
Конечно, если нас никто не злит.
У нас ведь и Царь-пушка не стреляет,
у нас, вон, и Царь-колокол молчит.
Но разозлят - тогда другое дело!
Мы в бой, что под рукой, то и берём.
А там - в чей двор ракета залетела,
чью морду починили кулаком, -
не по душе нам как-то разбираться.
Нам по душе - согласие и тишь.
Дружить с Россией надо, а не драться!
Глядишь, и двор, и морду сохранишь.
(«О русском миролюбии»)
Поэт говорит о пользе известных поговорок, но тут же из-под его пера появляется новая — или поговорка, или ценная фраза.
Судьбу на «бис», как песнь, не повторить.
Дай бог, чтоб кто-то просто крикнул: «Браво!»
(«О реальности»)
И актуальные темы:
Да, нелегка чиновников судьба:
Лишь только обретут над чем- то власть,
То сразу рук и совести борьба -
Извечный выбор: красть или не красть?!
(«Про чиновников»)
Не обошлось и без «короновирусных» размышлений.
Но Россию вряд ли запугать короной, -
Мы народ-то вёрткий и непокорённый.
Закупать продукты, скажем так - на вырост,
Чтоб он подавился, этот гнусный вирус!
Выходить из дома, скажем так, с опаской,
Чтоб он задохнулся под тряпичной маской!
Находили выход в самых тёмных чащах!
Не забыть бы только руки мыть почаще!
И вновь в поэтический сборник поэтом Виктором Ивановым включены прозаические эссе: «Вода и ветер», « Жизнь начерно», «Мысли» — собственный взгляд и рассуждения об этих стихиях, возможно в чем то и спорные, нестандартное осмысление пословиц и поговорок, к которому автор приглашает и Вас, дорогой читатель, на то мы и мыслящие люди.
Лариса Яшина
член Союза журналистов и Союза писателей СССР-РОССИИ,
Член Академии Российской литературы.
Из части "Родина, память, время, душа..."
* * *
Срывая тонкий лист календаря
Устало, может быть, немного нервно,
С самим собой о жизни говоря,
Когда-нибудь Вы спросите, наверно:
А дальше – что?
- А дальше – тишина.
Гранитные и мраморные плиты.
Кресты и даты. Фото. Имена.
Времён недавних и давно забытых.
Здесь время в кронах тоненьких рябин
Грустит о неизбежности прощанья.
Здесь кажется, что ты совсем один
В безбрежном океане мирозданья.
Безмолвный мир угаснувших страстей,
Несбывшихся и сбывшихся желаний,
Забывший суету прошедших дней
И боль своих земных переживаний…
Здесь дышится спокойно и легко.
От этой тихой пристани покоя
До вечности совсем недалеко,
И можно прикоснуться к ней рукою.
А в тишине приходит мысль о том,
Что, может быть, не всё на свете тленно,
Что жизнь не вся кончается крестом,
А длится дальше. Длится непременно!
Она – в тепле, подаренном друзьям,
Родным, любимым, просто незнакомым.
Она – в делах. Не в тех, где крик реклам,
А в тех, где польза – Родине и дому.
Да, время вспять – увы! не повернуть.
Да, жизнь с годами всё ценней и краше.
Но, если с честью мы прошли свой путь,
Мы будем жить в стихах и песнях наших!
* * *
Я с детства околдован словом «Русь».
Под шум дождя и шёпот снегопада
Живут в нём радость, и печаль, и грусть,
Надежда и души моей отрада.
Пусть в мире есть прекрасные места,
Где нежатся моря под небом синим,
Но у моей судьбы одна звезда –
Берёзово-ольховая Россия.
Во все века жилось несладко ей,
Свой крестный путь сквозь бури пролагая.
Но мы не выбираем матерей,
Как птицы небеса не выбирают.
Я горести Руси своей пойму.
Я разделю с ней радости и слёзы,
И за зеленокосую берёзу
Сто пальм заморских даром не возьму!
Не заворожит глаз чужой уют, –
Других широт, другой страны мы дети.
Она – за нас, мы – за неё в ответе.
А дети матерей не предают.
НЕЛЬЗЯ…
Нельзя прожить без грусти и печали,
Сплошная радость – совести в укор.
Но если сто печалей «накачали»,
То от чертей тут явный перебор.
Нельзя прожить без горестных потерей, –
Так наша жизнь устроена Творцом.
Не потерять бы чести да и веры,
Не стать бы трусом или подлецом.
Нельзя прожить всю жизнь – и не любимым.
И каждый сам хотя бы раз любил.
Любовь сердца не пропускает мимо,
На всех хватает стрел её и крыл.
И, наконец, – нельзя без вдохновенья!
Оно должно однажды посетить.
Не может быть бесцельным акт рожденья,
Да и зачем тогда без цели жить?!
Из части "Долгая дорога любви"
* * *
Летят года… Мы обрастаем бытом
И не встречаем зори над рекой.
И кажется – любовь уже забыта,
И нам остался серенький покой.
И кажется – в далёком прошлом где-то
Кипенье страсти, первая весна.
И не манят нас звёздные рассветы,
И не волнует жёлтая луна.
Но не печалься, не грусти напрасно.
От всех невзгод укрытая душой,
Жива любовь, что маяком прекрасным
Светила нам дорогою степной.
Она лишь стала сдержаннее внешне
И вместе с нами старше и мудрей.
И, как всегда, она верна надежде,
Что мы с тобой не расстаёмся с ней.
И ты не верь, что стало холоднее,
Ведь жар сердец навек неугасим.
И нет на свете мне тебя роднее,
И я тобой по-прежнему любим.
Летят года… Но, обрастая бытом,
И создавая чистенький уют,
Так важно знать – любовь не позабыта!
И все её слова в душе живут.
* * *
Ты соткана из нежной майской зелени,
Из тёплых летних струй грибных дождей,
Из доброты, в самой себе уверенной,
Что всё спасенье мира только в ней.
Не в красоте, что может быть надменною,
Холодной, не способной сострадать,
А в доброте, готовой всю вселенную
Заботой и теплом отогревать.
Ты соткана печалью расставания,
Слезой, упавшей с покрасневших век,
И рвущим сердце чувством понимания,
Что это расставание – навек…
Такой тебя я вижу в отдалении
Земных страстей от жизни неземной.
Такой была ты каждое мгновение,
Подаренное Небом и тобой!
Я жил, храним твоей любовью преданной,
Твоей улыбкой, светом глаз твоих.
Что будет дальше, мне теперь неведомо,
Меня наполовину нет без них…
В осеннем поле недожатый колос,
Я всё ещё живу смертям назло.
Ещё звучит во мне родной твой голос,
И дом ещё хранит твоё тепло.
Когда мой час придёт, и я закрою
Глаза свои, твой образ в них храня,
Оставь на миг пространство голубое,
Вернись на землю. Обними меня.
Из части "Не хлебом единым..."
РОДНОЙ ЯЗЫК
На свете много разных языков.
Но ни один обидеть не желая,
Я поклониться русскому готов,
Признательно колени преклоняя.
Готов за то, что он и впрямь велик
Своею многозначностью волшебной,
Что он – неиссякаемый родник
И нежных чувств, и ненависти гневной.
Я думаю на нём. Пишу стихи,
В его целебной музыке купаясь.
На нём прошу простить мои грехи,
Когда перед святой иконой каюсь.
На русском я печалюсь и грущу,
Не уставая жизнью восхищаться,
И в россыпях его слова ищу,
Чтоб родине своей в любви признаться.
Он – мой оплот и в счастье, и в беде,
Душевный мост и к другу, и к любимой.
Звени, родной язык! Звени везде,
Как колокол Руси непобедимой!
Я СЛАГАЮ СТИХИ
Я слагаю стихи,
словно жизнь по словечку слагаю.
Строю, как и мечтал,
свой уютный, свой собственный дом.
Дом с высоким крыльцом
и с резьбой по фронтонному краю,
дом, где русская печь
с благодатным и жарким теплом.
Я слагаю стихи
не затем, чтоб в историю влиться,
узнаваемым стать,
или громкую славу познать.
Видно, с кем-то душе
надо рифмами чувств поделиться,
видно, что-то душе
и в самой себе надо понять.
Строки, что родились,
Я как птиц в дальний путь провожаю,
Выпуская их жить
в бесконечную синюю высь.
Я слагаю стихи,
словно жизнь по словечку слагаю.
Много сказано слов…
Да ведь разве расскажешь всю жизнь…
Из части "Письма"
ПИСЬМО В 19-Й ВЕК
«Мой гений веки пролетит…»
М. Ю. Лермонтов
Михаил свет-Юрьевич! Я знаю –
К классикам положено на «Вы»,
Даже если я и превышаю
По годам Вас на три головы.
Дело-то не в возрасте, конечно.
Только если вдаль бы заглянуть,
Если бы и дальше был успешным
Ваш в литературе крестный путь,
Если б Вы до лет моих дожили!
Впрочем, что я… Не о том совсем.
Вы и так нам столько подарили
За свои неполных двадцать семь!
Вы, бесспорно, баловень у Музы!
Гениев у ней – наперечёт,
Но не счесть, с ней связанных союзом,
В чьей душе поэзия живёт.
Не иссякли родники России,
Не мелеет творчества река!
Может, кто из нас, набравши силы,
Как и Вы, рванёт через века!
А пока – мы рядовые Слова,
И, храня от всяческой беды,
Защищать его всегда готовы
От косноязычной пустоты.
Мы болеем общей с Вами страстью,
Только судьбы разные у всех.
СЛОВО – наша мука, наше счастье,
Наш или провал или успех.
Вот и я, поклонник рифмы звонкой,
Вытянул в судьбе счастливый фант:
Было лет одиннадцать мальчонке,
Когда мне открылся Ваш талант.
В Вашем мире я родился снова.
Голос Ваш, тревожа и маня,
Был в безбрежном океане Слова
Парусом надёжным для меня.
Мне открылось таинство созвучий,
Их неповторимый перезвон,
Музыкой стихов я был приручен,
Слогом прозы Вашей был пленён…
Ну а позже время подарило
Надышаться воздухом Тархан,
Там, где детство Ваше проходило,
Где судьбой приют Вам вечный дан.
Там, где есть в июле дни такие,
Когда полноводною рекой
Льётся к Вам тепло любви России
По дорогам памяти людской.
Ах, как жаль, что на волне успеха
Вас достала смертная рука!
До сих пор в горах томится эхо
Выстрелов у склона Машука…
Я Вас полюбил за Вашу веру
В правоту души в больной стране.
И за то, что были офицером,
И за то, что были на войне!
Сурская земля гордится Вами.
Гений Ваш летит через века,
Властвуя умами и сердцами,
И его дорога далека…
Русь живёт, и Вам и мне родная,
Обращая в будущее взор.
Грешная. Суровая. Святая!
Но живёт – штормам наперекор!
Как при Вас, к морям стремятся реки,
Как при Вас, плывут по ним года.
И слились с душой библиотеки
Вы и Ваше Слово – навсегда!
ПИСЬМО СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ
Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»,
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».
Сергей! Певец застенчивой печали
Родных рязанских далей и широт!
Как жаль, что мы с тобой не повстречали
Хотя б один над озером восход,
Не насладились зовом глухариным,
Что на току весной звучит всегда,
И не упали в травы за овином,
Где сладко пахнет мёдом резеда!
Меж нами не века – всего лишь годы, –
Шестнадцать лет эпохой не назвать.
И не случись трагедии ухода,
Могли бы современниками стать.
Всё то, о чём душа твоя болела,
Мою ведь тоже трогало до слёз.
С твоей она и плакала, и пела,
И жить старалась ярко, на износ.
Ты видел мир – края совсем чужие,
В огнях реклам большие города,
Но тихая крестьянская Россия
Одна жила в душе твоей всегда.
До сих пор я вспоминаю –
Дрожь волненья не унять:
«Если крикнет рать святая…» –
Кто ещё так мог сказать?!
Кто всерьёз, а не играя,
Встав у жизни на краю,
Мог сказать: «Не надо рая,
Дайте родину мою»?!
Все письма твои – матери и деду,
Обеим сёстрам, женщине одной –
Я прочитал, как бы идя по следу,
Оставленному собственной пятой.
Такими они были мне родными,
Такими близкими по духу были мне,
Что с той поры начальной и поныне
Купаюсь в благодатной их волне.
Водою родниковою омыты
Стихи твои о жизни, о любви,
И, как радушный дом, сердцам открыты,
Лишь только их на помощь позови.
Ах, боже мой, как чувствовал ты слово!
Идя почти по лезвию ножа,
Мог выразить всё то, что не готова
Была открыть смущённая душа.
Предвосхищал её своим талантом,
Чутьём, инстинктом, голосом с небес!
Ты был в стихах крестьянином и франтом,
И цену знал и жизни и себе…
«Я нежно болен вспоминаньем детства…»
Признался как-то в исповеди ты.
У этих слов веками можно греться,
Так много в них сердечной теплоты.
А я твоею исповедью болен,
И с нежностью в стихи твои влюблён,
Как в звон пасхальный дальних колоколен,
Что лечит души сквозь туман времён.
Познав шипы и розы славы рано,
В обычной жизни часто ты бузил.
В поэзии ты не был хулиганом,
Ты маяком спасительным в ней был.
Или как древнерусское сказанье
О небе, о земле, об облаках…
Не надо ставить памятник в Рязани –
Однажды ты обмолвился в стихах.
Прости, но мы с тобой не согласились,
И памятник в Рязани был открыт.
Там ты, земля, стихи – все вместе слились
В гранит и бронзу. В бронзу и гранит…
Ну что сказать ещё, письмо итожа?
Года бегут. Течёт времён вода.
Ты для меня Есениным Серёжей
Остался в жизни. Раз и навсегда.
Поэтом русским, честным и открытым,
С ранимой, чуткой к красоте душой.
С годами будет многое забыто.
Но никогда – твой голос золотой!
Из части "Разговоры"
РАЗГОВОР С МУЗОЙ
Что вдруг приключилось с Вами, Муза?
Где Вы пропадаете все дни?
И каких таких других союзов
Вас влекут обманные огни?
Распускать перед другими крылья –
Мы же с Вами столько лет в друзьях!
И о дружбе верной говорили,
И о славе громкой – на паях.
Ну зачем – признайтесь мне открыто –
Вам скитаться по чужим углам?
Наш-то уголок давно обжитый:
Кабинет, бумага да стакан.
Я же знаю Вашу слабость к винам
И букетам из голландских роз!
А вот чем Вас угостит чужбина?
Да и угостит ли – вот вопрос!
Возвращайтесь к обжитым пенатам –
В них без Вас – зелёная тоска.
И не надо, право же, не надо
Что-то мне шептать издалека!
Я не буду скучным – обещаю.
Попытаюсь Вас развеселить.
Все прогулы Ваши я прощаю.
(Впрочем, Вас попробуй не простить!)
В общем, возвращайтесь поскорее,
Не терзайте психику мою!
Я Вам и стакан налью полнее,
Я один – Вы ж знаете – не пью.
РАЗГОВОР С НЕУДАЧНИКОМ
Опять удача - мимо? Что ж – печально.
И вся печаль заключена как раз
В уверенности вашей капитальной,
Что в этом все виновны. Кроме вас.
Вы как-то в церкви жаловались Богу,
Что мир несправедлив к вам и суров.
Но вот за что ценить вас хоть немного,
Господь так и не понял с ваших слов.
Вопросы задавали бестолково:
- За что, зачем, и даже – почему?
А то, что нет в вас жизненной основы,
Ужель неясно вашему уму?
Всё плакались, что вас никто не слышит,
Радеет каждый только о себе,
Что, мол, у вас несчастий – выше крыши
В нескладной и неласковой судьбе.
Но вы же рук совсем не приложили
Хотя бы что-то сделать захотеть!
Вы просто молча опустили крылья,
А крылья опустив, нельзя взлететь.
И будь вы хоть сто раз звонкоголосы,
Вас не услышат. И причина в том,
Что жизнь не отвечает на вопросы,
Когда ответ на них – в тебе самом.
Из части "Личная папка"
НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО
Борису
...Нету меня руки надёжней, кроме
Твоей руки и сердца твоего.
Сын мой, ведь мы с тобой одной же крови,
Ведь мы же листья древа одного!
Я понимаю, что таков удел
Всех матерей, с отцами вместе взятых -
Сын вырос, оперился, улетел...
Всё вроде так. Всё правильно, ребята...
Да нет же! Всё не так уж и красиво.
И суть не в том, что есть в разлуке страх.
Чёрт побери, как всё ж несправедливо
С родными в параллельных жить мирах!
И ждать, когда они пересекутся
То ль в бесконечности, то ль где-то за углом.
А годы в даль неведомую рвутся,
И стынет без твоей улыбки дом...
Я знаю - так бывает, так бывает -
Нахлынет грусть - и некуда бежать...
И тут одно лишь средство выручает -
Взять ручку и тебе письмо писать...
Не отправляя.
Чтоб не жгло тревогой...МУЖЧИНОЙ БУДЬ!
Внуку Петру на 16-летие
К тебе пришла пора такая,
Когда выходят в дальний путь.
Но жизнь с начала начиная,
Мужчиной будь!
Ищи свое призванье смело.
О главном в жизни не забудь -
Мужчины созданы для дела.
Мужчиной будь!
От правды горькой, пусть несладко,
Не отступай хотя б чуть-чуть.
В дороге, долгой и негладкой,
Мужчиной будь!
Не бойся боли и ошибок,
Открой ветрам бесстрашно грудь.
Среди предательских улыбок
Мужчиной будь!
Цени и женственность, и силу,
Познай в них красоту и суть
И как бы жизнь ни закрутила,
Мужчиной будь!
Живи лишь на переднем крае.
Чтоб яркою звездой сверкнуть,
Я мужества тебе желаю.
Мужчиной будь!
Из части "Над кем смеёмся?"
О РУССКОМ МИРОЛЮБИИ
Народ мы мирный.
Мир об этом знает.
Конечно,
если нас никто не злит.
У нас ведь и Царь-пушка
не стреляет,
У нас, вон, и Царь-колокол
молчит
Но разозлят –
тогда другое дело!
Мы в бой, что под рукой,
то и берём.
А там – в чей двор
ракета залетела,
чей нос вдруг
починили кулаком, -
не по душе нам как-то
разбираться.
Нам по душе –
согласие и тишь.
Дружить с Россией надо,
а не драться!
Глядишь,
и нос, и двор свой
сохранишь.
О ПОЛЬЗЕ ПОГОВОРОК
«От добра добра не ищут», -
Вроде, что тут возражать?
Но ведь здесь добра - на тыщу,
А вон там - на целых пять!
Вот и душит зависть-жаба,
Вот и давит на мозги:
«Пожалей себя хотя бы,
Брось здесь всё, туда беги!»
Только бег тот - дохлый номер,
Жизнь устроена хитро:
Ты бежишь, а там уж помер
Тот, кто мог дарить добро.
Пять ли тысяч в нём иль тыща -
Суть не в этом. Суть в другом:
«От добра добра не ищут» -
Это сказано с умом.
Значит, дергаться не надо,
Чтоб вы небыли смешны.
Ведь добро есть та награда,
У которой нет цены!
Из части "Поговорим без рифм"
ЖИЗНЬ НАЧЕРНО
Никогда не знаешь, когда будет твой последний вдох или глоток воды, последний рассвет или закат, последняя встреча...
Значит, каждый день нужно жить так, как будто он последний? Банальная, конечно, и всем понятная истина. Только банальность никак не гарантирует каждодневное следование этой истине.
Живём, как правило, начерно. С какой-то непонятной нахальной уверенностью, что в жизни всё ещё успеем изменить.
Всё недоделанное доделаем, всё испорченное исправим, все ошибки учтём и не повторим дважды. Все грехи замолим, перед всеми неправедно обиженными попросим прощения.
Но очень часто бывает так, что ушёл человек из жизни и просить прощения уже не у кого. Не замоленные грехи незаметно пополняются новыми, когда-то испорченная вещь уже не вызывает желания её починить, а недоделанные дела тихо ложатся на самое дно памяти.
И не получается жить с чистого белого листа. Жизнь начерно проще, приятней и не обременительней. Потому что нет нужды выверять каждый свой шаг, слово, жест, поступок. Впереди-то — вагон времени! — Успеется!.. Да только вся беда в том, что не успеваем...Жизнь набело — как черта горизонта. Всё время отодвигается сознанием на последующие годы. А какой из этих последующих станет последним? Вдруг это будет завтра? Значит, вся жизнь была черновиком? Обидно? — Наверное.
И только уход дорогого, любимого человека заставляет понять, что нет этого будущего времени — переписывать черновик на чистые листы, Нет, и не будет! И это — непомерно дорогая цена для понимания! Потому что с такой утратой безвозвратно уходит половина, а то и более, тебя самого. А надо жить дальше, если хоть чуть ощущаешь, что ты ещё нужен кому-то в этом мире. И жить с не проходящим чувством вины за свои черновые наброски. И в этом тоже — цена дорогой утраты...
Учит нас жизнь, учит, а мы, как жизнерадостные двоечники, всё надеемся, что ничего страшного — оставят нас на второй год, и тогда уж всё выучим. Только остаться на второй год не значит — получить вторую жизнь. Вторая жизнь при первой, прожитой начерно — это, извините, царский подарок! А царские подарки не за черновые наброски дарят...
